William Dyce*: Francesca de Rimini  (1837)

Complainte amoureuse.

Oui dès l'instant que je vous vis

Beauté féroce, vous me plûtes

De l'amour qu'en vos yeux je pris

Sur-le-champ vous vous aperçûtes

Mais de quel air froid vous reçûtes

Tous les soins que pour vous je pris !

Combien de soupirs je rendis !

De quelle cruauté vous fûtes !

Et quel profond dédain vous eûtes

Pour les vœux que je vous offris !

En vain, je priai, je gémis,

Dans votre dureté vous sûtes

Mépriser tout ce que je fis ;

Même un jour je vous écrivis

Un billet tendre que vous lûtes

Et je ne sais comment vous pûtes,

De sang-froid voir ce que je mis.

Ah ! Fallait-il que je vous visse

Fallait-il que vous me plussiez

Qu'ingénument je vous le disse

Qu'avec orgueil vous vous tussiez

Fallait-il que je vous aimasse

Que vous me désespérassiez

Et qu'enfin je m'opiniâtrasse

Et que je vous idolâtrasse

Pour que vous m'assassinassiez.

            Alphonse ALLAIS   (1854-1905)

Passé simple.

Imparfait du subjonctif.

Alphonse Allais est un journaliste, écrivain et humoriste français, né le 20 octobre 1854 à Honfleur (Calvados) et mort le 28 octobre 1905 à Paris.

Célèbre à la Belle Époque, reconnu pour sa plume acerbe et son humour absurde, il est notamment renommé pour ses calembours et ses vers holorimes. Il est parfois considéré comme l'un des plus grands conteurs de langue française.

 * William Dyce est un peintre écossais né à Aberdeen le 19 septembre 1806 et mort à Londres le 14 février 1864.

tableau de Karl Hauk (peintre autrichien) 1898-1974 

Il n'y a pas d'amour heureux.

Rien n'est jamais acquis à l'homme Ni sa force

 Ni sa faiblesse ni son cœur Et quand il croit

 Ouvrir ses bras son ombre est celle d'une croix

 Et quand il croit serrer son bonheur il le broie

 Sa vie est un étrange et douloureux divorce

 Il n'y a pas d'amour heureux

Sa vie Elle ressemble à ces soldats sans armes

 Qu'on avait habillés pour un autre destin

 A quoi peut leur servir de se lever matin

 Eux qu'on retrouve au soir désœuvrés incertains

 Dites ces mots Ma vie Et retenez vos larmes

 Il n'y a pas d'amour heureux

Mon bel amour mon cher amour ma déchirure

 Je te porte dans moi comme un oiseau blessé

 Et ceux-là sans savoir nous regardent passer

 Répétant après moi les mots que j'ai tressés

 Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent

 Il n'y a pas d'amour heureux

Le temps d'apprendre à vivre il est déjà trop tard

 Que pleurent dans la nuit nos cœurs à l'unisson

 Ce qu'il faut de malheur pour la moindre chanson

 Ce qu'il faut de regrets pour payer un frisson

 Ce qu'il faut de sanglots pour un air de guitare

 Il n'y a pas d'amour heureux

Il n'y a pas d'amour qui ne soit à douleur

 Il n'y a pas d'amour dont on ne soit meurtri

 Il n'y a pas d'amour dont on ne soit flétri

 Et pas plus que de toi l'amour de la patrie

 Il n'y a pas d'amour qui ne vive de pleurs

 Il n'y a pas d'amour heureux

 Mais c'est notre amour à tous les deux

Louis Aragon  (1897-1982) : La Diane Française-1946

 Né à Paris en 1897, Louis Aragon manifeste très tôt un goût pour l’écriture. En 1917, il rencontre André Breton avec lequel il s’engage dans l’aventure surréaliste. La publication du roman intitulé Le Paysan de Paris (1926) fait de lui un écrivain d’avant-garde. À la fin des années 1920, il s’inscrit au parti communiste et rencontre Elsa Triolet, qui deviendra sa femme. Il s’éloigne alors du surréalisme et s’engage dans l’action politique. Pendant la Seconde Guerre mondiale, il entre dans la Résistance et publie clandestinement, aux côtés de Pierre Seghers, plusieurs recueils de poèmes. Après la Libération, Aragon poursuit son œuvre romanesque et poétique tout en restant un écrivain engagé. Il meurt à Paris en 1982.

Vieux couple dans un intérieur rustique.

 (Willem van Herp*, 1614-1677) 

Les vieux. 

     Jeunes dieux fripés

     ils pratiquent le silence

     les vieux

     dans le bar enfumé de leurs rêves 

     font profession de mémoire

     et c’est dans la rosée de leurs regards

     que trempent nos cœurs délicats

     les vieux vont et reviennent

     traversent nos pas endoloris

     de l’épaule à la hanche

     ont le trépas allongé

     et le sourire 

     fleuri

     lorsqu’ils viennent tout près

     les vieux

     leurs mots saignent d’azur

     sur nos couchants 

     récifs argentés des échouages

     qu’un poil de chat  

     fait éternuer 

                                   Huguette Bertrand.   

Femme poète éditrice québécoise née à Sherbrooke Canada ( Québec)...

Amoureuse des mots, elle publie son premier recueil de poèmes “Espace perdu” en 1985. Depuis, elle ne cesse de se consacrer à la poésie. Femme résolument tournée vers Internet, elle crée en 1996 son site personnel ”Espace poétique” véritable plaque tournante de communication et de création .

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*Willem van Herp, né vers 1614 à Anvers, où il meurt le 23 juin 1677, est un peintre baroque flamand.

Chemineau*.

Chemineau, chemine,

En haut du chemin,

Le ciel s’illumine

De rouge carmin ;

Le soleil se lève,

Et chante l’oiseau,

Va vivre ton rêve,

Hardi chemineau…

C’est le renouveau,

Et la nuit recule

Par monts et par vaux ;

Redresse ta taille,

Ouvre grand tes yeux,

Il n’est rien qui vaille

L’infini des cieux…

Toi qui revendiques,

Garde ta fierté,

Et chante un cantique

A la liberté,

Va de ville en ville,

Hardi chemineau,

Du peuple indocile

Plante le drapeau…

      Pierre BOURBON** (?-?).

*chemineau: Vagabond.
 Homonyme: cheminot (employé des chemins de fer).

**« …A 12 ans exactement, j’entrais au tissage Ed. Calame. A cette époque les journées de travail étaient de 12 heures pour tous indistinctement, 13 heures le samedi.

 Vous représentez-vous 12 heures de travail dans la poussière de coton, avec pour tout horizon les murs gris et les plafonds vitrés.

 Et puis, et puis… la vie impitoyable, déroule sa bobine d’années, et me voilà moi, marchand de journaux, en train de vous présenter des vers, et qui sait, peut-être de la poésie ! »

Nicolas Lavreince* (1737-1807) : Le repentir tardif.

Ils ne sont plus ces jours délicieux,

Où mon amour respectueux et tendre

À votre cœur savait se faire entendre,

Où vous m'aimiez, où nous étions heureux.

Vous adorer, vous le dire, et vous plaire,

Sur vos désirs régler tous mes désirs,

C'était mon sort ; j'y bornais mes plaisirs.

Aimé de vous, quels vœux pouvais-je faire ?

Tout est changé : quand je suis près de vous,

Triste et sans voix, vous n'avez rien à dire ;

Si quelquefois je tombe à vos genoux,

Vous m'arrêtez avec un froid sourire,

Et dans vos yeux s'allume le courroux.

Il fut un temps, vous l'oubliez peut-être ?

Où j'y trouvais cette molle langueur,

Ce tendre feu que le désir fait naître,

Et qui survit au moment du bonheur.

Tout est changé, tout, excepté mon cœur !

                                            Évariste de Parny (1753-1814).

Célébrant la sensualité et les plaisirs, le Bourbonnais Evariste de Forges de Parny  (1753-1814) est considéré comme le grand poète érotique des Lumières qui, à partir de son histoire personnelle, compose un roman en vers occupant alors le vide créé par l'échec de l'épopée. 

Quand il publie les Chansons madécasses en 1787, Evariste Désiré de Forges  est déjà le Chevalier de Parny. Il deviendra ensuite vicomte et, en 1803, sera élu à l’Académie française. Né à l’île Bourbon, comme s’appelait alors la Réunion, il a été militaire avant de devenir écrivain. C’est en Inde qu’il écrit ces poèmes qui tranchent avec le ton de l’époque. Ils sont parmi les premiers poèmes en prose de la littérature française. Et, surtout, ils proposent le regard des Malgaches (les «Madécasses ») sur les Blancs. Parny était farouchement opposé à l’esclavage et à la colonisation.

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*Niklas Lafrensen, dit « Nicolas Lavreince » ou « Lavrince », né le 30 octobre 1737 à Stockholm où il est mort le 6 décembre 1807, est un dessinateur et peintre à la gouache de portraits et d’histoire suédois.

James Ensor* : Les pochards** (1883). 

À ma bouteille.

Viens, ô ma Bouteille chérie,

Viens enivrer tous mes chagrins.

Douce compagne, heureuse amie,

Verse dans ma coupe élargie

L'oubli des dieux et des humains.

Buvons, mais buvons à plein verre ;

Et lorsque la main du sommeil

Fermera ma triste paupière,

Ô Dieux, reculez mon réveil !

Qu'à pas lents l'aurore s'avance

Pour ouvrir les portes du jour :

Esclaves, gardez le silence,

Et laissez dormir mon amour.

                      Évariste de Parny (1753-1814).

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*James Ensor, né le 13 avril 1860 à Ostende (Belgique) et mort dans cette ville le 19 novembre 1949, est un artiste peintre, graveur et un anarchiste belge.

Ensor adhère aux mouvements d'avant-garde du début du XXe siècle, et laisse une œuvre expressionniste originale.

** Pochard : ivrogne.

Évariste Désiré de Forges, chevalier puis vicomte de Parny, est un poète français né le 6 février 1753 à Saint-Paul de l'île Bourbon et mort le 5 décembre 1814 à Paris.

Maison abandonnée.

Eux sont loin maintenant, et le logis demeure.

 On dit qu’il est humide et par le temps miné :

 Nul n’a compris, hélas ! qu’il se désole et pleure

 Tous les êtres chéris qui l’ont abandonné.

Un lierre l’a couvert d’un manteau de verdure

 Comme pour en voiler l’éternelle douleur ;

 Nul œil indifférent ne doit voir la blessure

 Qui ronge lentement la maison jusqu’au cœur.

Et souvent, dans les nuits où souffle la tempête,

 Lorsque le vent s’attaque à ses murs crevassés,

 La maison sent la mort qui passe sur sa tête

 Et se dit que peut-être elle a souffert assez...

Quelquefois, cependant, l’abandonnée espère

 Qu’ils n’ont pas oublié, qu’ils reviendront un jour,

 Et voyant sous le vent trembler l’herbe légère :

« Les voilà, pense-t-elle, enfin c’est le retour ! »

Mais le jour a passé, déjà le soir est proche ;

 Personne n’est venu, ce n’était rien encor.

 De l’angélus au loin, grave, tinte la cloche,

 Et la vieille maison pleure son bonheur mort.

Puisque ceux qu’elle aimait déjà l’ont oubliée,

 Puisqu’ils ne songent plus au vieux foyer noirci

 Dont la vie à la leur est à jamais liée,

 Le reste des mortels peut l’oublier aussi.

Elle n’abritera désormais plus personne

 Et demeurera seule avec leur souvenir,

 Car elle ne veut pas qu’un autre pas résonne

 Aux lieux où son amour n’a pu les retenir.

                                                                        (Juin 1180) 

                                           Alice de Chambrier (1861-1882)

  Alice de Chambrier (1861-1882).

Née le 28 septembre 1861 à Bevaix, Alice de Chambrier est une poétesse qui malgré sa disparition prématurée a eu le temps de marquer le monde littéraire.

Poète jusqu’à 21 ans.

Alice de Chambrier, d’origine suisse normande, est morte à seulement 21 ans après un coma diabétique. La grande quantité de ses œuvres prouve toutefois qu’elle était une poétesse de talent qui a commencé à écrire dès son plus jeune âge.

Carl Timoleon von Neff (1804-1877) — Portrait d'une jeune femme à la harpe.

L'écho de la harpe.

Pauvre harpe du barde, au lambris suspendue,

 Tu dormais, dès longtemps poudreuse et détendue.

 D'un souffle vagabond la brise de la nuit

 Sur ta corde muette éveille un léger bruit :

 Telle dort en mon sein cette harpe cachée,

 Et que seule la Muse a quelquefois touchée.

 Alors qu'un mot puissant, un songe, un souvenir,

 Une pensée errante et douce à retenir,

 L'effleurent en passant d'une aile fugitive,

 Elle vibre soudain ; et mon âme attentive,

 Émue à cet accord qui se perd dans les cieux,

 Garde du son divin l'écho mélodieux.

                                               Amable Tastu (1798-1885)

Née à Metz, élevée dans un milieu bourgeois, Amable Voïart commence à rimer dès l’âge de douze ans. En 1816, elle épouse un imprimeur, excellent homme peu intelligent, qui ne met pas longtemps à se ruiner. Mme Tastu utilise sa plume pour faire vivre son époux et son fils, qui deviendra diplomate. Ses premiers succès littéraires datent de 1825 et lui vaudront de nombreux prix à l’Académie des Jeux floraux. Vieille, pauvre, presque aveugle, elle continue courageusement à composer des poèmes.

Dans les quelques trente volumes de son œuvre, elle a abordé indifféremment quantité de genres : traités pédagogiques, récits de voyage, tableau des littératures italienne et espagnole, poésie.

Avec quelle captivante subtilité ne mélange-t-elle pas son sentiment de la nature et la sensation d’impuissance que lui inspire la création poétique !

Certains de ses poèmes témoignent d’un esprit curieux : l’Ange gardien, où se trouve esquissé le besoin de libération qu’éprouvent les femmes; Les Dieux s’en vont, qui dénonce le plat matérialisme des êtres attachés à leur pâture.

Si l’œuvre de Mme Tastu est inégale, elle fait du moins preuve d’anticonformisme et prêche sans pédantisme la générosité. Sa diversité, son mouvement, l’originalité de ses préoccupations lui ont valu l’estime de Sainte-Beuve.